Un lugar de encuentro, abierto hasta el amanecer (y sin penar, que a vuestras edades...)

sábado, 22 de noviembre de 2008

ESTOS TIEMPOS QUE NOS TOCA VIVIR...

Para reflexionar, de acuerdo o no, para reflexionar. Y muy incorrecto, claro...

NOSTALGIA DEL AK-47 Ayer estuve limpiando el Kalashnikov. No porque tenga intención de presentarme en algún despacho municipal, nacional, central o periférico, preguntar por los que mandan y decir hola, buenas, ratatatatá, repártanse estas bellotas. No siempre las ganas implican intención. El motivo de emplearme a fondo con el Tres en Uno y el paño de frotar es más pacífico y prosaico: lo limpio de vez en cuando, para que no se oxide. No me gustan las armas de fuego. Lo mío son los sables. Pero el Kalashnikov es diferente. Durante dos décadas lo encontré por todas partes, como cualquier reportero de mi generación: Alfonso Rojo, Márquez y gente así. Era parte del paisaje. De modo que, una vez jubilado de la guerra y el pifostio, compré uno por aquello de la nostalgia, lo llevé a Picolandia para que lo legalizaran e inutilizaran, y en mi casa está, entre libros, apoyado en un rincón. Cuando me aburro lo monto y desmonto a oscuras, como me enseñó mi compadre Boldai Tesfamicael en Eritrea, año 77. Me río a solas, con los ojos cerrados y las piezas desparramadas sobre la alfombra, jugando con escopetas a mis años. Clic, clac. La verdad es que montarlo y desmontarlo a ciegas es como ir en bici: no se olvida, y todavía me sale de puta madre. Si un día agoto la inspiración novelesca, puedo ganarme la vida adiestrando a los de la ONCE. Que tomen nota, por si acaso. Tal como viene el futuro, quizás resulte útil.
El caso es que estaba limpiando el chisme. Y mientras admiraba su diseño siniestro, bellísimo de puro feo, me convencí una vez más de que el icono del siglo que hace ocho años dejamos atrás no es la cocacola, ni el Che, ni la foto del miliciano de Capa –chunga, aunque la juren auténtica–, ni la aspirina Bayer, ni el Guernica. El icono absoluto es el fusil de asalto Kalashnikov. En 1993 escribí aquí un artículo hablando de eso: de cómo esa arma barata y eficaz se convirtió en símbolo de libertad y de esperanza para los parias de la tierra; para quienes creían que sólo hay una forma de cambiar el mundo: pegándole fuego de punta a punta. En aquel tiempo, cuando estaba claro contra quién era preciso dispararlo, levantar en alto un AK-47 era alzar un desafío y una bandera. Se hicieron muchas revoluciones cuerno de chivo en mano, y tuve el privilegio de presenciar algunas. Las vi nacer, ser aplastadas o terminar en victorias que casi siempre se convirtieron en patéticos números de circo, en rapiñas infames a cargo de antiguos héroes, reales o supuestos, que pronto demostraron ser tan sinvergüenzas como el enemigo, el dictador, el canalla que los había precedido en el palacio presidencial. Víctimas de ayer, verdugos de mañana. Lo de siempre. La tentación del poder y el dinero. La puerca condición humana. De ese modo, el siglo XX se llevó consigo la esperanza, dejándonos a algunos la melancólica certeza de que para ese triste viaje no se necesitaban alforjas cargadas de carne picada, bosques de tumbas, ríos de sangre y miseria.
Y así, el Kalashnikov, arma de los pobres y los oprimidos, quedó como símbolo del mundo que pudo ser y no fue. De la revolución mil veces intentada y mil veces vencida, o imposible. De la dignidad y el coraje del hombre, siempre traicionados por el hombre. Del Gran Combate y la Gran Estafa. Y ahora viene la paradoja. En este siglo XXI que empezó con torres gemelas cayéndose e infelices degollados ante cámaras caseras de vídeo, el Kalashnikov sigue presente como icono de la violencia y el crujir de un mundo que se tambalea: este Occidente viejo, egoísta y estúpido que, incapaz de leer el destino en su propia memoria, no advierte que los bárbaros llegaron hace rato, que las horas están contadas, que todas hieren, y que la última, mata. Pero esta vez, el fusil de asalto que sostuvo utopías y puso banda sonora a la historia de media centuria, la llave que pudo abrir puertas cerradas a la libertad y el progreso, ha pasado a otras manos. Lo llevaban hace quince años los carniceros serbios que llenaron los Balcanes de fosas comunes. Lo empuñan hoy los narcos, los gangsters eslavos, las tribus enloquecidas en surrealistas matanzas tribales africanas. Se retratan con él los fanáticos islámicos cuyo odio hemos alentado con nuestra estúpida arrogancia: los que pretenden reventar treinta siglos de cultura occidental echándole por encima a Sócrates, Plutarco, Shakespeare, Cervantes, Montaigne o Montesquieu el manto espeso, el velo negro de la reacción y la oscuridad. Los que irracionales, despiadados, hablan de justicia, de libertad y de futuro con la soga para atar homosexuales en una mano y la piedra para lapidar adúlteras en la otra; mientras nosotros, suicidas imbéciles, en nombre del qué dirán y el buen rollito, sonreímos ofreciéndoles el ojete.

Lástima de Kalashnikov, oigan. Quién lo ha visto. Quién lo ve. El Semanal 23 de noviembre de 2008

domingo, 9 de noviembre de 2008

ENCUENTRO OTOÑO 2008

En albergue Vía de la Plata, Hervás.
Asisten Zamora, Ávila, Cáceres al completo y Salamanca.
Cena en Albergue, sábado balneario para las mamis, y paseo buscasetasycastañas para la tropa, con los sacrific... padres.
Luego comida en la Hospedería, corta en duración y platos. El acristalamiento del claustro aguantó a la tropa, no así las naranjas del patio.
Visita museo de la moto, a oscuras.
Cena en albergue, se acabó el pollo, y pollo el que tuvo Inma esa mañana.
Domingo paseíto buscasetasycastañas para todos, con comida de picnic, cafelito y pacasa.
Cansancio y vida sana.
Noticia bomba sobre conocida de casi todos, famosa y desconocida... manda huevos. Ilde protagonista sin estar.

sábado, 27 de septiembre de 2008

OTOÑO 2006

Pues como de esta tampoco me acuerdo, que alguien dé datos.

domingo, 21 de septiembre de 2008

Reunión de la primavera del 2007

Como ahora mismo no tengo ningún recuerdo de ella, presiento que nosotros no asistimos, así que ayudadme.

Otra curiosidad del amigo Reverte.-

ARTURO PÉREZ-REVERTE XLSemanal 10 de Agosto de 2008
Hay un bonito ejercicio visual, interesante cuando estás de viaje y con poco que hacer. Sentado, por ejemplo, en la terraza del bar frente al museo nacional de Kioto, o bajo el reloj del ayuntamiento de Praga, o en el Pont des Arts, camino del Louvre. En cualquier lugar por donde transiten grupos de turistas dirigidos por un guía que levanta en alto, sufrido y profesional, una banderita, un pañuelo al extremo de un bastón, o un paraguas. El asunto consiste, observando aspecto y comportamiento de los individuos, en establecer de lejos su nacionalidad. Hay grupos con los que, aplicando estereotipos, no se falla nunca. Pensaba en eso hace unos días, en Roma, viendo a unos sacerdotes altos y guapos, en mangas de camisa negra de cuello clergyman, con suéteres elegantes de color beige colgados de los hombros y zapatos náuticos marrones. Atentos pero con aire un poco ausente, como si su reino no fuera de este mundo. La conclusión era obvia: curas de Boston para arriba, Nueva Inglaterra o por allí. Contrastaban con otro grupo próximo: rubicundos varones con aire jovial de campesinos endomingados, legítimas cloqueando aparte, de sus cosas, e hijas jovencitas siguiéndolos con desgana, vestidas con pantalones de caja muy baja y ombligos al aire, acribillados de piercings. No había necesidad de oírles hablar gabacho para situarlos en la Francia rural profunda. Creo que hasta exclamaban: «¡Por Toutatis!».
Cuando se tiene el ojo adiestrado, un primer vistazo establece la nacionalidad de cada lote. Hasta de lejos, cuando podría confundírseles con adolescentes bajitos, a los japoneses se les reconoce porque siguen al guía –por lo general, chica joven y también japonesa– con una disciplina extraordinaria: nunca tiran nada al suelo ni se suenan los mocos, fotografían todos desde el mismo sitio y al mismo tiempo, e igual hacen cola hora y media bajo la lluvia para subirse a una góndola en Venecia que para beber sangría en un tablado flamenco de La Coruña. Todos llevan, además, bolsas de Louis Vuitton.
Identificar a los ingleses es fácil: son los que no hablan otro idioma que el suyo y llevan una lata de cerveza en cada mano a las nueve de la mañana. En cuanto a los gringos de infantería, clase media y medio Oeste, se distinguen por sus andares garbosos, las apasionantes conversaciones a grito pelado sobre el precio del maíz en Arkansas, y en especial por esa patética manera que tienen ellos, y sobre todo ellas, cuando son de origen blanco y anglosajón, de hacerse los simpáticos condescendientes con camareros, vendedores y otras clases subalternas de los países visitados. Queriendo congraciarse con los indígenas como si los temieran y despreciaran al mismo tiempo: mucha risa y palmadita en la espalda, pero sin aflojar –que es lo que importa a los interesados– un puto céntimo. Si ve usted a una gilipollas rubia y sonriente haciéndose una foto en Estambul entre dos camareros con pinta de rufianes que le soban cada uno una teta, no tenga duda. Es norteamericana.
A los alemanes también está chupado situarlos. Hay mucho rubio, las pavas son grandotas, todos caminan agrupados y en orden prusiano, se paran exactamente donde deben pararse, la mitad suelen ir mamados a partir de las seis de la tarde, y cuando viajan por Europa algunos padres explican a los niños pequeños, no sin tierna emoción filial: «Mirad, hijos míos, este pueblo lo quemó el abuelito en el año cuarenta y uno, este monumento restaurado lo demolió en el cuarenta y tres, este barrio lo limpió de judíos el tío Hans en el cuarenta y cinco».
Pero los inconfundibles somos los españoles: hasta los negros nos ven llegar y saludan, antes de que abramos la boca: «Hola, Manolo, mucho barato». Somos los que, después de regatear media rupia a un vendedor callejero, dejamos propinas enormes en bares y restaurantes. Los que afirmamos impávidos que, frente a un Ribera del Duero, los vinos de Toscana o de Burdeos son el Don Simón en tetrabrik. Somos los que después de comprar en una tienda a base de «yes», «no» y «tu mach espensiv», salimos diciendo: «Aquí no saben ni inglés». Somos los que fotografiamos, interese o no, todo lugar donde haya un cartel prohibiendo hacer fotos. Para identificarnos no hay error posible: un guía hablando solo, y alrededor, dispersos y sin hacerle caso, los españoles comprando postales, sentados en un bar a la sombra, haciéndose fotos en otros sitios o echando una meadilla detrás de la pirámide. Y cuando, después de hablar quince minutos en vano, el pobre guía reúne como puede al grupo para seguir camino, siempre hay alguien que viene de comprar postales, mira el Taj Majal y pregunta: «¿Y esto qué es?».

viernes, 8 de agosto de 2008

Navidad 05-06

???
Gran laguna tengo.

martes, 24 de junio de 2008

Navidad 06-07

Comida en el mesón viejo del jamón, cuatro calzadas.
Día?
Asistieron Zamora, Valladolid, Ponferrada, Ávila, Cáceres al completo, León, Salamanca y Toledo.
Alojamiento del grueso del pelotón en el Rona dalba, como casi siempre, y luego pinchos en el centro.

Batuecas, noviembre 2007

Paco dijo...
Otra, encuentro otoño en Batuecas, 2007. No recuerdo día concreto, sí que era el camping de qué pueblo?Alojamiento en bungalows, asistiendo Cáceres completo, Zamora, Valladolid, Ávila, Toledo y Salamanca.Comida en las casitas, excepto el sábado, que fue en restaurante ?Visita al meandro del río y al Monasterio de las Batuecas, con comida de picnic, el domingo.Frío en la zona.

Navidad 07-08

Paco dijo:
El día 12 de enero de 2008.Cena, aunque tradicionalmente había sido comida, para que Puri llegara a tiempo, pues tenía un examen en Madrid.Restaurante MOMO DA2, Salamanca, asistiendo Cáceres al completo, Ávila, Toledo, Ponfe, Zamora, Valladolid, Salamanca y Pulcro apareció solamente a la previa.Alojamiento del grueso del pelotón en el Rona Dalba, como es costumbre.

Mieza, junio 2008

Del 13 al 15 de junio de 2008, Mieza Salamanca, CTR, El mirador de la Code, asistencia de Cáceres al completo, Toledo, Valladolid, Zamora, Ávila y Fran.Crucero por el Duero, Pozo de los humos y comida en Trabanca.

sábado, 21 de junio de 2008

Notificación blog

Acabo de configurar el blog para que cuando alguien escriba entrada o comentario nuevo nos mande un mensaje a nuestros correos electrónicos. Sólo me deja incluir 10 direcciones de correo, asinke he incluido una dirección por casa, a saber.

anatrini@gmail.com,

pacobernal33@gmail.com

fercervel@gmail.com,

franarb@gmail.com

iromero@olmo.pntic.mec.es,

mmorenomartin@gmail.com,

ferygeli@telefonica.net,

puripgc@hotmail.com,

rmartinezolmedo@redfarma.org

y la número diez, la del ildefoi (menuda cabeza, se acabaron los privilegios)

Si alguien desea cambiar la dirección de envío de notificaciones que me lo haga saber.

En relación con la iniciativa de Paco sobre crear una entrada para el histórico de reuniones, os planteo la posibilidad de abrir una entrada distinta para cada reunión, así los comentarios de distintas reuniones no se mezclarán y quedará todo más ordenado. Si os parece bien me lo comentáis y procedo a reorganizar los comentarios que ya hemos hecho.

lunes, 16 de junio de 2008

HISTÓRICO

Como quedamos en la comida de despedida del encuentro de primavera 2008, vamos a hacer una retrospectiva de las reuniones, encuentros, eventos, comidas, cenas, inaguraciones, y demás historietas que hemos tenido hasta ahora, que ya son unas cuantas.
Se trata de que vayamos trayendo a este blog esas reuniones, quien se acuerde de una reunión, pone una respuesta a esta entrada, dando datos, todos los que recuerde, sobre la fecha, el sitio, asistentes y actividades realizadas.
Se irán recopilando y completando por las aportaciones de todos.
Luego ya las pondremos en limpio.
Todo esto sin prisa, por una vez, pero sin pausa.
Para problemas técnicos de entrada al blog, consultar con Ilde.
Saludos.

martes, 18 de marzo de 2008

Otra perla del académico Reverte

Subvenciones, maestros y psicopedagilipollas. Por Arturo Pérez-Reverte.

Me sigue sorprendiendo que se sorprendan. O que hagan tanto paripé, cuando en realidad no les importa en absoluto. Ni a unos, ni a otros. Y eso que todo viene seguido, como las olas y las morcillas. La última –estudio internacional sobre alumnos de Primaria, o como se llame ahora– es que el número de alumnos españoles de diez años con falta de comprensión lectora se acerca al 30 por ciento. Dicho en parla normal: uno de cada tres críos no entiende un carajo de lo que lee. Y a los 18 años, dos de cada tres. Eso significa que, más o menos en la misma proporción, los zagales terminan sus estudios sin saber leer ni escribir correctamente. Las deliciosas criaturas, o sea. El báculo de nuestra vejez.
Pero tranquilos. La Junta de Andalucía toma cartas en el asunto. Fiel a la tradicional política, tan española, de subvenciones, ayudas y compras de voto, y además le regalo a usted la Chochona, la manta Paduana y el paquete de cuchillas de afeitar para el caballero, a los maestros de allí que «se comprometan a la mejora de resultados» les van a dar siete mil euros uno encima de otro. Lo que demuestra que son ellos quienes tienen la culpa: ni la Logse, ni la falta de autoridad que esa ley les arrebató, ni la añeja estupidez analfabeta de tanto delincuente psicopedagógico y psicopedagocrático, inquilino habitual, gobierne quien gobierne, del ministerio de Educación. Los malos de la película son, como sospechábamos, los infames maestros. Así que, oigan. A motivarlos, para que espabilen. Que la pretendida mejora de resultados acabe en aprobados a mansalva para trincar como sea los euros prometidos –una tentación evidente–, no se especifica, aunque se supone. Lo importante es que las estadísticas del desastre escolar se desplacen hacia otras latitudes. Y los sindicatos, claro, apoyan la iniciativa. Consideren si no la van a apoyar: ya han conseguido que a sus liberados, que llevan años sin pisar un aula, les prometan los siete mil de forma automática, por la cara. Y más ahora que, de aquí a tres años, con los nuevos planes de la puta que nos parió, un profesor de instituto ya no tendrá que saber lengua, ni historia, ni matemáticas. Le bastará con saber cómo se enseñan lengua, historia y matemáticas. Y más si curra en España: el único país del mundo donde los profesores de griego o latín enseñan inglés.
Así, felices de habernos conocido, seguimos galopando alegremente, toctoc, tocotoc, hacia la nada absoluta. Todavía hay tontos del ciruelo –y tontas del frutal que corresponda– sosteniendo imperturbables que leer en clase en voz alta no es pedagógico. Que ni siquiera leer lo es; ya que, según tales capullos, dedicar demasiado tiempo a la lectura antes de los 14 años hace que los chicos se aíslen del grupo y descuiden las actividades comunes y el buen rollito. Y eso de ir por libre en el cole es mentar la bicha; te convierte en pasto de psicólogos, psicoterapeutas y psicoterapeutos. Cada pequeño cabrón que prefiere leer en su rincón a interactuar adecuadamente en la actividad plástico-formativo-solidaria de su entorno circunflejo, por ejemplo, torpedea que el día de mañana tengamos ciudadanos aborregados, acríticos, ejemplarmente receptivos a la demagogia barata, que es lo que se busca. Mejor un bobo votando según le llenen el pesebre, que un resabiado culto que lo mismo se cisca en tus muertos y vete tú a saber.
El otro día tomé un café con mi compadre Pepe Perona –«Café, tabaco y silencio, hoy prohibidos», gruñía–, que pese a ser catedrático de Lengua Española exige que lo llamen maestro de Gramática. Le hablé de cuando, en el cole, nos disponían alrededor del aula para leer en voz alta el Quijote y otros textos, pasando a los primeros puestos quienes mejor leían. «¿Primeros puestos? –respingó mi amigo–. Ahora, ni se te ocurra. Cualquier competencia escolar traumatiza. Es como dejar que los niños varones jueguen con pistolas y no con cocinitas o Nancys. Te convierte en xenófobo, machista, asesino en serie y cosas así». Luego me ilustró con algunas experiencias personales: una universitaria que lee siguiendo con el dedo las líneas del texto, otro que mueve los labios y la cabeza casi deletreando palabras… «El próximo curso –concluyó– voy a empezar mis clases universitarias con un dictado: Una tarde parda y fría de invierno. Punto. Los colegiales estudian. Punto. Monotonía de lluvia tras los cristales. Después, tras corregir las faltas de ortografía, mandaré escribir cien veces: Analfabeto se escribe sin hache; y luego, lectura en voz alta: En un lugar de la Mancha, etcétera». Lo miré, divertido. «¿Lo sabe tu rector?». Asintió el maestro de Gramática. «¿Y qué dice al respecto?». Sonreía mi amigo, malévolo y feliz, encantado con la idea; y pensé que así debió de sonreír Sansón entre los filisteos. «Dice que me van a crucificar.»

Publicado en XLSEMANAL el 16/03/2008

lunes, 4 de febrero de 2008

La pólvora del rey


Esto que veis aquí es el último regalito del “Sr Miliki” a todos los profes cajtellanos manchegos. Aunque algunos no la han sacado de la caja, otros la usamos para pasar las faltas mientras los de arriban creen que nos estamos mandando mensajitos con los PAPAS, como así se llama el ruinoso proyecto.
No contento el pasado día de la enseñanza se desayunó con una promesa (a dos meses de elecciones) de portátil para todos en breve, porque dice que gran parte de nuestro trabajo se realiza con el ordenador en casa. Pues no sé que se habrá creído, a mí solamente me pagan 5 horas semanales de trabajo en casa y las gasto corrigiendo. Visto lo visto voy a intentar no pasarme y usaré el portátil para escribir en el blog.
Y todo esto se suma a los manidos 400 lereles que nos van a devolver porque ya no saben en qué despilfarrarlo. El camarada Chaves ya podía arreglar las autovías, que en su día construyó con fondos estructurales, en vez de prometer ADSL a todos los “andazules”. Este fin de semana pude comprobar como a medida que bajas de latitud, los baches son más profundos y continuos. De pena. De Madrid para arriba gloria bendita, os lo digo yo.
Intento recordar el título de una película en la que a un tipo le concedían un premio o una herencia si conseguía gastarse un porrón de dinero en un solo día. ¡qué manera de dilapidar dinero!. Pues aquí encuentro parecidos asombrosos. Lo fácil es repartir metálico y comprar regalitos caros, ¿es que nadie ha pensado en unos plasmas de 42”?. Lo difícil es aumentar las plazas de guardería, recortar las listas de espera en la sanidad pública, construir transvases y centrales nucleares o poner una cama para el acompañante de un enfermo hospitalizado. Utilizaremos los 400 de marras en comprar “butterfly pillow”, parches para los riñones y un buen osteópata que nos dé un repaso tras una noche de hospital.
Todo eso requiere buena gestión y toma de decisiones que no contentan a todos, y éstos se han creído que hacer política es salir mintiendo en la tele, poniendo cara de bobos y mantener calentita la poltrona.
Sr ZP, deje algo en la caja del Caldera “el almendro charro” para el subsidio por desempleo. ¿o es que no se ha enterado por los periódicos que está subiendo el paro y disminuyendo los ingresos por cotización?. Lea, lea.

lunes, 14 de enero de 2008

Movimiento FON


Supongo que pocos de vosotros habréis oído hablar de FON. Se me ha acurrido contároslo a partir de una conversación con Pedro acerca de lo beneficioso que sería el poder disponer de un sistema energético distribuido en el que cada individuo compartiese de alguna manera la energía que le sobre.

En el mismo concepto se basa FON pero con Internet WIFI. Casi todos tenemos en casa un router de más de 1 Mb que la mayor parte del tiempo está desaprovechado. Se trata de compartir ese router con otro miembro de FON (fonero) que pase por la calle y que en un momento dado necesite acceso a internet. A cambio vosotros también cuando vayáis de viaje por el mundo mundial, con vuestro portátil o vuestra PDA, podéis encontrar fácilmente un punto de acceso gratuito a internet para buscar un hotel, restaurante, entradas, horarios de transporte público, o simplemente mirar de vez en cuando el correo electrónico. Incluso existe la posibilidad de ganar dinero si un vecino os descubre y quiere tener internet pero no tiene linea telefónica (aunque es bastante improbable que eso ocurra hoy en día)

Bueno, os paso la dirección de la página por si os interesa la idea y deciros que yo, al ser fonero desde hace unos dos meses, me dan unas cuantas invitaciones para que a mis amigos les salga la fonera (router social) más barata. A mi me salió por 10€.

Curiosamente, con el paso del tiempo me vuelvo más utópico. Hasta me voy creyendo que la homeopatía funciona...


A vueltas con el IPC

Según la página del INE, se siguen ponderaciones y criterios internacionales para elegir los municipios encuestados y los artículos que entran dentro de la cesta de la compra. La ponderación de los grandes grupos de artículos es la siguiente:



Yo sigo sin creerme que me pueda gastar el 22% de mi sueldo en comer y beber zumos. Aún así y poniendo como ejemplo un pensionista que cobre 500 €, el INE estima que se gasta 110€ en comer (los artículos de droguería están incluidos en menaje).